Честно говоря, я думал о себе хуже. Когда мне было тринадцать, я весил сто тридцать килограм при (приблизительно) ста семидесяти - ста восьмидесяти сантиметрах роста. Мой дядька, знатный любитель пива, ниже меня на голову, весил килограм на десять меньше. И эта треклятая нога... проклятый сустав отказывался меня слушаться. К счастью, у меня хватило воли начать войну с самим собой.
Этот проклятый километр!
От дачного поселка до шоссе тянулась бетонная дорога в километр, и каждое утро я пробегал ее. Сначала - каждые пятьдесят метров останавливался, отдышка ужасная. Треть пробегал, треть проходил пешком, треть - проползал. Повезло, что окрестных ребят, будущих хороших приятелей, тоже зазвал - втроем бежалось неплохо, да и стыд подстегивал, как пинок Мрака под задницу. Через три месяца я вернулся в школу и пробегал три круга по стадиону (тот же километр, может больше), обгоняя отличников.
И вот, разгневанный вновь образовавшимися складками на животе, сегодня вернулся с пробежки - круг вокруг (тавтология, однако) парка. Думал - я буду ползти. Бегу, значит, и чувствую - сердце подкатывает к горлу, перед глазами начинают появляться круги, Мононоки маленькие над головой летают, а в небе уже открывается окошко и оттуда выглядывает ехидная морда Кицунэ, и губы его шепчут сокровенное - "Я великий Трийан...".
И тут я понял, что дыхание выравнивается, бежится после дождя легко, ноги не тяжелеют. Может, это из-за того, что хожу на большие дистанции, не знаю - но пробежав круг, я понял, что могу еще один. А потом, наверное, и еще один... Но хорошего понемногу, надо натренировать дыхалку.
Видимо, пора восполнять давнюю потерю - куплю себе одноручник. Полгода покручу восьмерки - иначе я и минуты не смогу даже парировать. А потом... кто знает, что будет потом? Неважно, главное - сейчас.
Откуда эта проклятая откровенность?
Пф.